Crecerá en la tarde mi voz
como un grito sin paz.
Rasgaré los suelos de ser
luna sin piel
llanto sin mar.
Más seré semilla al tocar
la flor del ayer
que me hace temblar.
Viviré en recuerdos de pan
dorados con hiel
de tanto amar.
Soñaré con lagos de sal
que siguen allí,
en la oscuridad,
rasguño y verdad.
Y en el frío que rompe tu ser
ese espanto de hielo y dolor,
seguiré guiando una luz,
partiendo las sombras
del atardecer.
Volaré entre karma y cristal
libre al creer que tocarás
este cielo que es solo carbón,
ahora que se cierra el sol.
Y la plata que empieza a asomar
sus copos de cal
en la inmensidad
de este invierno que quiere amparar
con su manto a mi voz,
se verá angustiada al saber
que dejaré
en el viento un eco y olor a soledad.
Que sangrando el alma
se irá, sin un adiós, que partirá.
Y el Astro Menor llorará
gotas de miel
en mis huellas.
Solitario el camino se ve.
A lo lejos, la paz.
Con el paso firme me voy,
quiero nunca parar.
Y grabado en olvido seré.
Nunca mirar
en el ayer.
Y tus ojos de verde selva
no, ya no me verán,
y serán dos cascadas
que al fin
podrán llorar.
Ese llanto fundido estará
en la noche, en cada rincón
pues mi nombre a fuego grabé
en tus montes,
en tu piel.
Una voz que agoniza saldrá
desde cada piedra.
Y en el aire
flotando estará,
mentira y pavor,
mi sangre y verdad
Oscura esta noche será,
y el frío va a envolver
a mi mente que quiere matar
a este dolor,
a mi vida.
Y podré volver al allá,
al más allá,
dejando las tinieblas atrás,
a mi espalda.
El mañana en mí no dará
con las luces su sol.
Yo mañana seré solo tu
fin del temor,
cuerpo... arena.
Mis brazos al cielo alzaré
clamando por vencer
a la niebla que rodéame.
Y llegaré, sí, llegaré
al fin.

Mario A. Santos